Вот и всё. Ну и что?

В чем наша проблема?
В том, что мы видим мир по-разному? В том, что мы сами другие?
Мы не попали в то малое число людей, которые не ссорятся и всю жизнь живут вместе. Не вытащили свой счастливый билет.

Тик-так... Стрелка стирает настоящее. Тик-так...
Вдох-выдох...
Все что было остается в прошлом - его сминает и превращает в мусор маленькая стрелка. Это до боли щекотно.
Странное серебро зеркала. Там отражается человек сотканый из недостатков: карикатурно большие руки, клочья светлых волос, красноватые глаза невнятной формы, иногда в них проскальзывает тень мысли...
Мне ничего не нужно, только темный провал сна.

Серый снег. Серые люди торопливо месят его, пробираясь среди себе подобных и деревьев подпирающих серое небо. День. В окнах не зажигаются уютные желтые огни и они тоже серые. Страшные серые провалы, в огромных, уносящихся в небо, серых домах.
Я смотрю на свои руки - они тоже серые. Наверно, хорошо, что в этот момент я не вижу своего лица, иначе, мне бы стало дурно от того, что оно тоже серое.
Дни выдались какие-то невероятно тяжелые. Теплота внутри сменилась непрекращающимся ознобом снаружи. Я есть?