Серый снег. Серые люди торопливо месят его, пробираясь среди себе подобных и деревьев подпирающих серое небо. День. В окнах не зажигаются уютные желтые огни и они тоже серые. Страшные серые провалы, в огромных, уносящихся в небо, серых домах.
Я смотрю на свои руки - они тоже серые. Наверно, хорошо, что в этот момент я не вижу своего лица, иначе, мне бы стало дурно от того, что оно тоже серое.
Дни выдались какие-то невероятно тяжелые. Теплота внутри сменилась непрекращающимся ознобом снаружи. Я есть?